67

Les portes dorées.

Passage vers les profondeurs.

Brady traversa la rue étrangement calme pour l’heure. La nuit était tombée, faisant palpiter les décorations de Noël entre les lampadaires.

Le journaliste remonta la sangle du sac de voyage qu’il portait à l’épaule et s’engagea dans le bâtiment.

Il savait exactement ce qu’il lui restait à faire.

La tension et l’épuisement accumulés par des nuits agitées, trop courtes, s’étaient dissipés. Brady avait retrouvé son élan naturel, cette façon de conquérir le sol à chaque pas.

Il descendit l’escalier métallique en prenant soin de ne pas faire trop de bruit, palier après palier.

Les trains crissaient au loin lorsqu’il pénétra dans le vaste hall.

La nacelle.

Brady s’y faufila, attentif au moindre déplacement, se préparant à voir surgir une ombre.

Personne.

Les cercueils étaient vides.

Il referma les couvercles et contempla les lieux pour adapter son plan.

Les attendre. Il n’y a que ça.

Et les cachettes ne manquaient pas.

Il retourna au niveau des rails abandonnés et s’installa dans une niche, loin des ampoules jaunes, complètement plongé dans la pénombre.

Son précieux sac à ses côtés.

Il attendit.

Une heure.

Et s’ils sont déjà partis s’en prendre à Annabel ? Non. Pierre n’a pas donné le signal et il n’est pas encore mort. Elle est encore en sécurité.

En sursis.

Plus pour longtemps ! Je vais régler le problème. C’est allé trop loin. Beaucoup trop loin. Les flics ne me croiront pas, je n’ai pas de preuves, si je vais me griller ça n’aura servi à rien.

Deux heures.

Annabel était déjà rentrée. Elle allait s’inquiéter.

La prévenir ?

Non. Pas tant que tout ça ne sera pas terminé. Bientôt.

Bientôt…

Des voix dans un tunnel parallèle.

Puis des silhouettes.

La Tribu rentrait dans sa tanière.

Par un autre chemin, ils viennent des voies de la gare !

– … il va se manifester, laissez-lui le temps.

— Et s’il est mort ?

— On ne tardera pas à le savoir.

Ils discutaient de Pierre. Brady se souvint du malaise de celui qu’il avait considéré comme son ami. Ce n’était pas lié à leur visite, Pierre l’avait probablement appelé pour le pousser dans leurs pattes, pour être certain qu’il irait au rendez-vous le soir dans la chapelle. Il se sentait partir et ne pouvait plus attendre. Tant pis si le journaliste n’était pas encore mûr.

Les six hommes surgirent sous une arche et s’engagèrent dans les marches de la nacelle.

— Trois heures de sommeil maxi, ensuite au Pit-hole, ce soir je veux cette fille, la rousse, lança Hadès.

Brady vit les ombres à travers les fenêtres crasseuses, ils s’installaient dans leurs cercueils.

De vrais malades. Mais ça fait partie de leur légende, de ce qu’ils veulent instiller. Ils ne jouent pas un rôle, ils croient vraiment en ce qu’ils sont. C’est pour ça que Pierre les a sélectionnés, ce sont des extrémistes.

Patience. Ne pas se précipiter. Trois heures, avait dit Hadès. Brady se donna une heure avant de sortir de son trou.

Il s’en félicita lorsqu’il aperçut le gardien dix minutes plus tard en train d’effectuer une ronde. Il portait une veste réfléchissante brodée aux initiales de la compagnie gérant le réseau technique de la gare.

Et toi ? Pourquoi fais-tu ça ? Tu as ta part de jouissance ? Ou Pierre te paye généreusement ? Probablement. Pierre connaît tout le monde. Et il y a peu de gens qu’il ne peut acheter. Quand le mécène sera mort et que la Tribu ne sera plus, tu retourneras à l’anonymat, tu les oublieras…

Le gardien sonda les environs puis repartit en direction des tunnels en service.

Combien de temps avant qu’il ne repasse par ici ? Dix minutes ? Une heure ? Deux ?

Brady compta un quart d’heure de plus pour vérifier.

Personne n’était revenu.

Il décida d’intervenir. Il n’en pouvait plus.

Ces psychopathes allaient s’en prendre à sa femme…

Ça n’arrivera pas. Jamais. C’est vous ou elle.

Brady avait choisi en sachant exactement comment procéder.

Plus d’hésitation. Une détermination froide. Celle de l’amour, de la survie.

La loi de la jungle, pas vrai, Pierre ?

Tuer ou être tué.

Il ouvrit son sac et en sortit les deux jerricans de cinq litres.